Habladurías en mi copa

Vagabundo

2011-07-20T23:30:00.001-07:00

Amparado
entre dos semáforos
he varado
mi existencia
de la palma que estruja
y acaricia
la moneda
que me regala el miedo
de reflejar mis ojos
en tu cara.

2011-07-20T20:46:00.000-07:00

Mientras en las afueras
Los discursos llueven entre palomas grises,
Y el frío y el hambre, se han encaramado en los montes,
Adentro, en sillones de colores,
Se sientan a sorbetear el café entre besos y espaldarazos,
Como si ya no fuera mucho la risa que ensordece
Y la aguda lástima de quienes han olvidado sus pestañas,
Y es triste y enrabía,
Porque mientras en la cola de la serpiente,
Los miles levantan los puños y los fotógrafos
Los retratan como frías escamas,
Adelante,
Junto con la venenosa lengua,
Los líderes posan como si pusieran el pecho
En la vanguardia,
Pero sabiendo que antes del primer balazo,
Se les abrirán las puertas, donde les esperan sus similares más viejos,
Ahí conversan, se sonríen,
Y divagan en acuerdos que no recuerdan,
Y se ofrecen admiración, buenas intenciones,
Abrazos de entendimiento,
Mientras en las afueras,
Sus inferiores,
Se envían saludos de piedras y gases,
Recapitulando el pasado,
Sin entender la forma en que se avecina el futuro.
Son miles
Pero adentro no son más de diez,
Y claro que todo empieza a darse vuelta
Cuando los líderes salen en astas
Imaginando cuántos escalones han subido en el partido
Y sin pensar cuántos cuellos
Sueños
Se han quebrado,
Al rodar por esos mismos escalones,
Pero hacia abajo.

Latinoamérica

2011-07-15T15:05:00.000-07:00

Cuando reventó la bolsa
y la cascada de fluidos
sangrientos
convocó
el primer grito de dolor
de tu madre,
comenzó tu saludo rebelde
de presentarte sin reverencias
ante el nuevo mundo.
Ya poco después
dejaste atrás
la somnolencia acuosa
y saliste de esa vulva magullada
que nunca se preocupó de cicatrices.
Ahora
sólo falta
que tus doctores corten el cordón
para que puedas lucir
un hermoso ombligo,
al momento
en que de pronto,
te de por abandonar la sala de parto,
caminando
en tu exquisita soledad.

Lunes 23 de diciembre. 18:53 hrs. Estación Universidad Católica, metro de Santiago de Chile.

2010-12-12T18:48:00.000-08:00

Señores pasajeros:

Les comunicamos que el tren se mantendrá detenido más del tiempo normal. Entre unos 40 a 45 minutos. Las puertas y ventanas serán cerradas y el aire acondicionado será apagado, al igual que la luz de la totalidad de los vagones. Les solicitamos a los pasajeros que van sentados tengan la amabilidad de pararse de sus asientos. Estamos trabajando para reestablecer el servicio lo antes posible. Por favor, mantengan la calma, sobre todo cuando comience a salir el gas por las rendijas que están sobre sus cabezas. Metro de Santiago les agradece su comprensión y preferencia y les desea una feliz navidad.

El clásico

2010-11-16T16:48:00.000-08:00

Salió de su casa como todas las mañanas hacia la Plaza de la República a comprar el diario, caminando lentamente y abrazando sus setenta años. Cuando llegó, se sentó a mirar los titulares, aunque ya se los sabía, eran siempre los mismos titulares de hace décadas. Lo único que podía cambiar y que realmente le interesaba era el deporte, así que se dedicó a leer la crónica central de la sección deportiva, donde un locuaz y apasionado periodista detallaba la razón del aburrido empate con que había terminado el gran clásico del fútbol chileno. Recordó el partido y se sintió bien al pensar de que tenía razón, en el deporte sí cambian las cosas, lástima que de esta forma, partidos mediocres que no se acercan en lo más mínimo a esos encuentros de 6 goles de antaño. Se sintió desilusionado y más viejo, el fútbol, su única alegría que lo hacia viajar hacia esos tiempos de jugador y de hincha, ya no era el mismo, el empate a 0, era el espejo de su avanzada edad, aburrida, lenta, cuidándose de que no le metan goles en vez de concentrarse en hacerlos.

Había asumido hace mucho su ancianidad, así que sacó la bolsa de migas con la que siempre estaba provisto y que las palomas agradecían con alboroto. Esa vez, solo una paloma pareció darse cuenta de la bolsa y avanzó hacia la banca del viejo moviendo sus patitas sucias y su pico roto por alguna piedra con apariencia de comida. El anciano la miró, tan fea y sucia, esforzándose por caminar, ¿por qué no vuela? pensó, debe estar más cansada que yo, volvió a pensar. Se molestó mucho viéndola así, todo el mundo se avejentaba, todo tenía es color plomizo de los finales.

La paloma, lentamente, seguía avanzando. El viejo se sentía incómodo, hubiera sido muy fácil pararse y dejar a la paloma ahí, pero estaba cansado, era mejor espantarla, además él era un humano, un humano viejo, pero un humano, ella era solo una paloma, una paloma vieja, pero solo una paloma y era ella quien debía irse. Decidió sacar dos migas, con sus dedos la convirtió en una, solitaria y redondamente grande. Enderezó con mucho cuidado su espalda y con violencia lanzó la miga hacia el cuerpo de la paloma, ésta dio dos pasos hacia tras y con clase, entre sus plumas ceniza, sacó pecho, paró la pelota, la bajó y la acarició con sus rojas y heridas patas. Dio la vuelta y pateó el balón al medio de la plaza, donde once tiuques y diez palomas esperaban impacientes. El viejo cerro el diario y se dispuso a mirar el clásico. Auguró un 3-2, no había motivos para otro empate.

Felicidad

2010-03-29T17:16:00.000-07:00

En una pequeña casa, entre cerros y ascensores, vive Valentina.

Valentina, con la metódica responsabilidad que la caracteriza, decidió ordenar su semana con respecto a los nuevos quehaceres que le corresponden en el presente año.

Los días sábados se dedicaría a tocar el saxo, los domingos la guitarra y de lunes a viernes trabajaría en el supermercado.

El primer sábado, luego del desayuno, Valentina salió al balcón y comenzó a tocar esos endulzantes ritmos del “Au private” que tanto la relajaban. En el momento en que las notas le hacían sentir un placer orgásmico, una señora, de esas que son viejas y que por la calle andaba, le bailó con su bastón las melodías que ella también mucho apreciaba.

La señora la miró, le sonrió y siguió su paso.

Valentina es feliz.

El primer domingo, luego del desayuno, Valentina salió al pequeño balcón y comenzó a rasguear la guitarra con furia. Ensimismada en la música se disponía a tocar su parte favorita de la canción, cuando de abajo un joven, de esos que le gustan, la acompaña cantándole afinadamente: “¿Cuánto será mi dolor?”

El joven la miró, le sonrió y siguió su paso.

Valentina es muy feliz.

El primer lunes, luego de ducharse, Valentina no alcanzó a tomar desayuno y no salió al pequeño balcón. Bajó las escaleras y corrió cerro abajo muy preocupada de no quebrar sus tacos. Subió a la estrecha micro y le dolió pagar los trescientos pesos. Llegó cinco minutos tarde al supermercado, pero justo a tiempo para encontrarse con los humillantes retos de su jefe. Se sentó en la caja 7 a tranzar boletas por dinero con cientos de señoras y jóvenes, de esos que son clientes, y que no te sonríen y que hay que sonreírles y que no la escuchan y que no la miran y que siguen su camino.

Valentina sigue siendo feliz.

Los hermanos

2009-07-04T09:40:00.000-07:00

De puro intrusos nos metimos al cajón y encontramos la foto de una señora. La señora tenía una carita de globo con rulitos y llevaba un vestido blanco con lindos encajes. No nos habíamos dado cuenta, pero esa señora tenía a dos guagüitas en sus brazos ¿éramos nosotros acaso? ¿Esa rechoncha señora era nuestra mamá?

Ese día nos dedicamos a pensar. Era extraño que en todos estos años no nos hayamos preguntado quién era nuestra mamá. Por cosa obvia el papá debería saber algo de ella ¿dónde está? ¿por qué no está? ¿quién es o quién fue? , pero cuando le preguntamos, papá dio una sola respuesta para todas nuestras interrogantes:

-Lo que pasa es que su madre era un puta de mierda. Una gran puta de mierda.

Papá no quiso seguir hablando y nosotros quisimos seguir pensando toda la tarde en nuestra mamá. La imaginamos, la recreamos, la idealizamos, hasta que llegamos a dos conclusiones, para así no tener que seguir pensando: “Estamos orgullos de ser unos hijos de puta, porque de seguro ella no era un puta de mierda, de seguro ella era la mejor puta de todas.”

Autonecrografía

2009-07-02T12:36:00.000-07:00

Subí las escaleras detenidamente, sin el mayor apuro, la aceleración ya no tenía sentido y la calma era lo correcto. Llegué a la terraza del último piso. El cielo no era más que el mismo de ayer, pero ahora con ese sol tibio allá abajo y que acá arriba pegaba con fuerza en mis sensibles ojos llorosos y verdes. Caminé hacia el borde del edificio y luego de mirar hacia arriba miré hacia abajo.

Ahí estaba, en la cima de 23 pisos, un día martes a eso de las dos de la tarde, en las alturas siderales presto a descender en mi caída, sin alas, sin paracaídas, sin musas que me suspendan, ahí estaba yo, mirando hacia abajo luego de mirar hacia arriba. La gente, los autos y los perros se veían tan pequeños e insignificantes como siempre, ojalá cayera encima de unos cuantos, para no irme solo, pensé y me lancé.

La sensación no fue agradable los primeros metros, porque inevitablemente sentí miedo, ¿a qué? No sé, sin embargo la cosa se puso más interesante cuando iba en la mitad de trayecto y se los juro y no les miento. Debí haber ido en el piso 13 cuando me detuve en una suspensión de cinco segundos, eso si que fue agradable. Me entenderán que en cinco segundos uno no se percata de muchas cosas, sólo me di cuenta de que el sol ya no me pegaba, que el viento se arremolinó un poco y que unas tres personas, allá abajo, me miraron y se corrieron del lugar que estaba destinado para mi fin. Cinco segundos, nada más y seguí cayendo, cayendo, cayendo… perdí el conocimiento 6 segundos antes de llegar al suelo, 7 segundos después sentí un dolor de uñas a pelo y un segundo después nada más.

Pero desperté.

Cuando abrí el primer ojo todo se veía nublado, típico, como en las películas, como borracho. Luego abrí el otro ojo y todo se estabilizó. Ahí me di cuenta, estaba en un hospital y no sentía nada, sólo los ojos, un poco de la pera, un poco de los labios, un poco de cuello, pero nada de piernas, nada de brazos. Entró en la habitación un doctor, caminaba lento con un cuaderno en la mano. Ya sabía lo que me iba a decir: Buenas tardes, ¿cómo se siente? (yo no le respondería y miraría para abajo) debo comunicarle una triste noticia… ha quedado inválido, su columna se ha quebrado en tres y ha perdido la sensibilidad de sus cuatro extremidades… lo sentimos, pero pudo haber sido peor, cayó de 23 pisos de altura, ¿en que estaba pensando hombre? Usted es un hombre fuerte… bla bla bla, luego entraría la enfermera con una silla de ruedas y el doctor diría: ¡Mire! Le presento a su nueva compañera...

Pero nada de eso ocurrió.

El doctor se acercó, me miró y me dijo: Buenas tardes (omitió el ¿cómo se siente?), debo comunicarle una triste noticia… usted ha fallecido.

Reacción obvia, yo pensé que era una broma. Muy tieso podía haber estado, pero lo estaba mirando, mi corazón lo escuchaba, es más, hablaba y le decía: Oe doc, oe doc, ¡Oiga po’h doctor! ¿Qué weá? Pero él no me miraba. Llegaron unas enfermeras, me taparon con una sábana y me trasladaron.

En el camino a la morgue entraron en mi un sinnúmero de interrogantes y confusiones, pensé que era una broma, un mal entendido, que era cierto y que era mentira; si era cierto lo logré, estaba muerto y eso es la muerte; si era mentira, cuando cierren el ataúd moriré y morir era lo que yo quería. Ya no me cuestioné nada más.

La morgue era tranquila, hasta era gracioso ver como dos hombres te revisaban, te tocaban y conversaban entre ellos como si lo que tenían en las manos fuera un tronco, un jamón, cualquier cosa. Luego me metieron en un nicho, todo oscuro, fome, pero me sacaron al rato. Llegó una vieja loca con un viejo loco, debían tener la misma edad, como 150 años, y se besaban y se reían, pero sobre todo se esmeraban en dejarme hermoso. Nunca me había maquillado, me gustó que lo hicieran, lamentablemente no escuchaban cuando les pedía un espejo. Terno, zapatos, corbata, unos algodones en los orificios y dentro de un ataúd en un dos por tres.

El velorio si que fue una mierda. Me hicieron entrar a una iglesia ¡A una iglesia! ¡Y yo que no iba a esa cueva de ladrones desde que me obligaron a hacer la primera comunión! Me pusieron frente al altar y ahí el desfile de hueoncitos y hueoncitas: Mi mamá y mi papá cada cinco minutos se me acercaban llorando, como si les doliera, que cínicos. Mis hermanos, ufff ahora aparecieron, aunque no niego que me dieron ganas de abrazar a la Martita. Unos amigos por allá, otros por acá, todos lloraban, era patético. Una sola cosa me perturbó un poco, la razón de mi suicidio no había aparecido en mi velorio, lo cual en vez de entristecerme me confirmó que mi decisión había sido correcta. Después de un tedioso rato de rezos y cantitos estúpidos, todos se fueron.

¿Han pasado una noche dentro de una iglesia? Es tenebroso: silencio, mucho silencio, olor a agua bendita, a monja, a cura, a niño violado, a caridad, a velas, a perdón, que asco. Unas estatuas de unos hueones con vestido que miran feo, unas pinturas en vidrios de los mismos hueones de vestido… pero lo más tenebroso era tener a Jesús arriba mío, era gigante, de yeso, semidesnudo en su cruz, con cara de afligido, como si se hubiera estado cagando en mi cara. Pobre de Jesucito, tanto odio que le tenía, ahora que estoy muerto no me queda nada más que perdonarlo, él no sabía lo que hacía.

En la mañana cerraron el ataúd y nunca más vi luz. Me debieron subir a un auto que andaba muy lento, luego de unas horas me volvieron a sacar para volver a escuchar los mismos patéticos llantos y los mismos terribles rezos. Luego el ataúd se movió, traté de levantarme, sentí algo de miedo por el entierro, quise vivir, también quise salir sólo porque hubiera sido gracioso abrir el cajón, pararme y desmayar o matar a unos cuantos… pero no pude hacerlo. Obviamente, como yo estaba muerto tuvieron cero delicadeza en mi bajada. Ahí quedé, sólo escuchando como una lluvia de tierra caía sobre mi, pero no me tocaba.

El primer año fue un poco incómodo, el espacio es reducido, pero de a poquito fui adelgazando. La oscuridad al principio fue un poco perturbante, pero al final uno se acostumbra a todo, además la luz sólo la necesitan los vivos. No puedo negar que al principio me aburría un poco, con el tiempo uno va encontrando entretenciones, por ejemplo ahora me dedico a escribir mi autonecrografía.

La piedra

2009-06-16T17:04:00.000-07:00

Le dije que yo sólo volvía por la piedra. Así que me acerqué un poquito, lo miré con la mucha rabia y la poca simpatía que le tengo, me agaché donde estaba y la recogí con elegancia. Cuando la empuñé y el tiro estaba presto a ser lanzado y/o proyectado medio a medio en sus horribles colmillos inferiores y amarillos, la mierda de piedra se desintegró cubriendo de sucia tierra mi traicionada mano. Y yo que sólo volvía porque estaba ella.

El triunfo

2009-01-12T10:47:00.001-08:00

Las manos me tiritaban mucho y no podía parar de reír. Aparte de la excitación del acto, se confluían en mi mente, y sobretodo en mi cuerpo, una satisfactoria sensación de triunfo, de poder, de grandeza que sólo podía demostrarla riendo a carcajadas, riendo y saltando con la cabeza hacia el cielo y las manos arriba, tiritando aun, proclamando la gran victoria.

Todo había ocurrido en torno a la perfección, ningún detalle se había escapado por las canaletas de la mediocridad. Aparte de lo hermoso, fue en exageración gracioso, así que no podía parar de reír, así que abrí la petaca para brindar y así que prendí un cigarrito para calmarme.

Di la vuelta mientras me abrochaba el cinturón y caminé con pausa. Como no podía dejar de posar mi cabeza hacía el cielo, me encontré, en un único momento de distracción, con una tierna pájara que regurgitaba en el pico de sus crías. Absorto en la melancólica escena la escuché gemir. Sus quejidos, que tal vez pedían ayuda, me produjeron mucha gracia y solté unas monótonas carcajadas, luego la escuché llorar con mucho dolor y no pude seguir riendo.

Di la vuelta.

La miré.

Su mano derecha se perdía en su destrozada blusa tratando de tapar la hemorragia, que había propinado mi precisa puñalada, mientras su mano izquierda apretaba su ensangrentada entrepierna. Vi sus ojos que lagrimaban el último momento de su agonía y por alguna razón sentí una fuerte angustia. Quise fumar, pero el cigarrillo se había apagado, y al querer darme un trago, me encontré con que el pisco de la petaca se había acabado. Ya no me parecía tan gracioso. Corrí.

Jaqueca

2009-01-05T11:15:00.000-08:00

No había sido un buen día y recién era lunes. A las 7 de la tarde ya estaba fuera, caminando dirección al metro. La cabeza me dolía como si fuera un ajo que lo están machacando en un mortero de roca filosa. Iba pensando en eso cuando Cárdenas se cruzó en mi aburrido camino. No lo veía hace años, y quiso que fuéramos por unas cervezas, por un pool, pierde paga, como en los viejos tiempos. Yo no quería, no quería ir en lo más mínimo, pero acepté.

Fumamos mucho, tomamos mucho y perdí. Nunca antes me había ganado, hoy era su primer día. Se sentía el Emperador del mundo, me lo enrostraba en la cara el muy hijo de puta. Pagué la mesa, me despedí de él con un cálido abrazo y con la sana esperanza de no verlo nunca más.

El metro no es el lugar más apto para que un trabajador con mi cansancio realice sus viajes de destino a su hogar, así que decidí tomar la micro, la 246, y llegar a mi casa por una ruta distinta. La cabeza seguía haciéndome el hombre más infeliz del mundo y el haber perdido la partida con Cárdenas me desdichaba aun más; era como si hace mucho tiempo no matabas una mosca, eso te mantiene tranquilo y no te preocupas por ello, ya que no has visto una mosca hace mucho, pero sin embargo ese sucio insecto se presenta frente a ti y te nacen los deseos de asesinarla, lo intentas, pero la mosca se adelanta y se mete en tu comida y te intoxica con su suciedad, arranca despreocupada y contenta de haberte cagado. No debí haber aceptado jamás la invitación al pool. Estaba algo ebrio, sin dinero y muy enfermo.

Se puso a llover, en noviembre se puso a llover. La 246 resultó ser el peor viaje de mi vida. Llegué a mi casa.

Eran casi las 10, y no tenía deseos de nada. La cabeza me martillaba. Me tomé una aspirina y dos vasos de agua, prendí por inercia el televisor mientras me sacaba la ropa húmeda. En la tele habían dos payasos que hablaban de que quien era el mejor de los dos. Se golpeaban, se caían, gritaban. No daban risa. El payaso de azul se subió a una escalera - voy a saltar en tu cuello desgraciado- dijo con voz chillona, el payaso de rojo le decía - no, no, idiota bájate de ahí animal- con voz de ambulancia. El payaso de azul levantó una pierna y la escalera se balanceó hacia un lado. El toni cayó en el público. Todos reían, yo igual, pero el payaso no se movía. Se fueron rápidamente a comerciales. Que mierda... apagué la tele, las voces de los patéticos payasos me retumbaban con eco dentro del cráneo. Me fui a la cama.

Me tapé hasta el cuello, apagué las luces y mis ojos. Podía escuchar como mi cabeza reclamaba de dolor. Trataba de no pensar en ello, trataba de pensar en algo lindo, en Patricia, siempre pienso en Patricia antes de dormir. La sentía cerca, bajita, su cara de ratoncita, sabía que no era una gran preciosidad, pero esa carita, esa forma de hacérmelo y esas carcajadas que le nacían de improviso le daban un plus muy grande a su belleza. Me abrazaba y caminamos a tomar helados, lo estabamos pasando muy bien, pero luego no me habla, no me escucha, se quiere ir, yo la sigo, corro, me grita, yo grito, la cabeza se me parte, abro los ojos, parece que lloré un poco. No soportaba el dolor de cabeza.

Afuera llovía fuerte, y yo maldecía la lluvia, maldecía a Cárdenas y quería maldecir a Patricia. No me atreví. Llovía más fuerte.

Tenía que burlar a mi cabeza, sólo así me dejaría tranquilo y podría dormir, comencé a pensar: Mamá estaba cada vez mejor de la vesícula, pero papá sigue tan bueno para el juego, y la Janete... es tan como las pelotas mi hermana, no hace más que aprovecharse. Mañana comeré afuera, en el Mall, tengo ganas de comer de ese pollo frito, ojalá no esté tan caro, por que se están aprovechando esos hueones, yo creo que a la hora de almuerzo suben el precio lo desgraciados... ya ¿y qué?, ¿querí reclamar?, aquí cada uno salva sus hueas como puede. Recién es lunes, mañana hay que hacer el informe de gastos... ¡Mañana hay que entregarlo! estoy cagado. Mi cabeza por Dios, por la chucha, por la cresta, mi cabeza. Voy a pedir licencia, eso, pero quiero dormir, tengo sueño, estoy pensando mucho, nunca lo lograré así. No, no lo lograría. Y no lo logré.

Me estiré, y bostecé a la fuerza. Me acordé de nuevo de Patricia, ella me hacia dormir haciéndome cariño en los pendejos. ¿A qué maricón haría dormir ahora? Mamá en cambio me hacia dormir con cariños en la cabeza. Era eso lo que necesitaba, cariños en la cabeza, no de mamá, de Patricia, pero ella no tocaba mucho mi pelo, decía que era muy grasoso. ¡Grasoso mi culo!

Era imposible dormir. Miré fijamente la ampolleta apagada en el techo, se veía muy lejos, más lejos, más lejos, cada vez más lejos, se estaba moviendo y aprisa. Ahora volvía, se acercaba, más, más, ah mierda me va aplastar (pensé aterrorizado, y sin dimensionar que una ampolleta jamás podría aplastarme). Se detuvo. Luego se iba hacia un lado y al otro, muy rápido. Me estaba volviendo loco, mi jaqueca aumentaba como la lava en un volcán. La ampolleta estaba corriendo por toda mi habitación, se paró junto a Patricia que estaba sentada en el escritorio. Estaba con un vestido verde hasta las rodillas, se veía preciosa. Me mostraba sus piernas cortas, pero formaditas, subiéndose el vestido. Me miraba como cuando se iba a la cama conmigo. Tomó la ampolleta y me dijo - no te amo Pablito, no te amo- en eso apareció mi mamá a su lado - ¡no te ama cornudo de mierda!- se reían fuerte, mi cabeza estaba cada vez peor, todo me daba vueltas, Cárdenas me invitaba a jugar otra mesa de pool, había una mesa encima de mi cama llena de papeles con números, todos se reían, y se confundían en sus voces, que no te amo, que no te ama, que el pool, que el informe, que el informe te ama, que el pool te cornea, que el amor no te ama.

Gritaba y gritaba, cada vez más fuerte, era lo único que podía hacer, me retorcía en la cama, no soportaba el dolor, apretaba las sábanas, miraba la ampolleta que ahora no sólo corría desquiciadamente por la habitación, si no que también se prendía y se apagaba sobre la cabeza de Patricia que aparecía y desaparecía con el constante juego de luz. Su cara, la oscuridad, su cara, la oscuridad, su cara, la oscuridad, la oscuridad, la oscuridad… me iba a desmayar en cualquier momento, unos puntitos de colores se posaron en el mareo de mis ojos. Una forma líquida subía por mi cuello y desestabilizaba mis piernas tumbadas en el colchón, ya no sólo iba a desmayarme, también iba a vomitar, pero antes de eso mi cabeza explotó. Primero sentí como el cuero cabelludo salía volando, luego un ojo y el otro, la piel, los huesos del cráneo, todo voló. La pared quedó llena de sangre, llena de tripas. Mi lengua estaba a los pies de la cama junto a mi ojo. Mi pelo grasoso cayó bajo el escritorio, y la quietud reinó sobre el pasado dolor que me atormentaba. Sentí silencio y nada más, me di la vuelta, me acurruqué con la almohada y a los dos minutos estaba plácidamente durmiendo y soñando que le disparaba a la gente que viajaba cómoda y sin dolores en la 246.

Liturgia

2008-12-13T18:03:00.000-08:00

El problema fue que Jesús no medía más de 50 cms. Y tenía sed, y tenía agonía, y era de yeso y no habían milagros.

Sus apóstoles lo mirábamos fieles a la pasión por el perdón, directo a ese mutilado cuerpo de yeso en su crucecita de madera con su INRI de loza, con su dolor de imagen cansada. Jesús nos miraba.

La luz de la vieja iglesia irrumpió en un desenfrenado colapso y se canceló por tres días de amargura, espera y esperanza. La luz se hizo otra vez y las puertas del templo se reabrieron para los fieles sedientos de fe.

El problema fue que Jesús no medía más de 50 cms.

Erratas

2008-12-13T18:00:00.000-08:00

María, luego de una reponedora siesta de varias horas, despierta algo confundida. Mira el reloj de su escritorio, regalo de su padre, y se sienta en la cama luego de muchos estirones y bostezos. Se refriega la cara, mueve su cuello en forma circular y se percata del frío que la acecha con fuerza, piensa en su chaleco y se da cuenta que todo está pulcramente oscuro. En ese momento, María abrió unos ojos desorbitados, desesperados que la oscuridad esconde celosa, más bien recelosa. Se levantó de su cama en dirección a la ventana, algo aturdida, asustada y muy desorientada, corrió sin importarle los obstáculos. Chocó con la silla, botó sus libros y sufrió una serie de golpes para nada suaves, de los que ni siquiera se percató; sólo quería llegar a la ventana y lo logró, causándole algo de satisfacción en medio de ese momento tan tenso. Abrió las cortinas y sacó su cabeza al frío, miró para arriba, para abajo y en todos los sentidos, mas no encontró lo que buscaba. Se quedó pensativa un momento, luego comenzaron a tiritarle las manos, su cara poco a poco se empezó a transformar, hasta que cayó en un llanto desesperado, alocado y violento; lanzó un golpe seco al vidrio de la ventana. La sangre poco le importó, ya poco le importaba el mundo, pateó a oscuras todo lo que encontró, incluyendo a su gato que aturdido o tal vez muerto cayó en un rincón lejano y perdido en la tediosa oscuridad reinante. María aún no lo aceptaba, jamás lo aceptaría, y dio vuelta su pieza como queriendo encontrar lo que tanto anhelaba. Buscó entre su ropa, entre sus libros, pero bien sabía que era imposible, algo tan grande y tan necesario que se había olvidado del mundo no se iría a esconder justamente en su habitación, menos donde se esconden los cronopios. Esto lo pensó metódica y críticamente en el momento, situación que la sorprendió, ya que su desesperación no debería permitírselo; agarraba todo lo que se le cruzara, no importaba si estuviera vivo o muerto, ya que todo pronto moriría. Esta última reflexión la hizo pensar en algo tan terrible que mejor mantengámoslo oculto. María, por cansancio y no por ganas, paró de destrozar su pieza. Pensó si otros se habrían percatado de lo sucedido, o si ella era la única preocupada de un suceso tan fatal. Qué despreocupados, qué poco comprometidos, o tal vez qué inocentes, aferrados a una ilusión tan frágil como la mentira disfrazada… Volvió a caer en el llanto, el llanto más penoso de su vida entera, tenía razones suficientes para que así fuera. Luego de un rato de lágrimas, la desesperación volvió a su cuerpo, y la danza agresiva de destrucción se tornó más frenética, descargando su furia contra el crucifijo, único instrumento aún en pie. Lo tomó y como pidiéndole explicaciones lo azotó firme contra el suelo, una, dos, muchas veces sin que éste se rompiera, provocando la frustración de María que en una descontrolada vuelta estrelló su cabeza contra el armario dejándose caer inconsciente a los pies de la cama.

Un rayo de luz que se colaba por la destruida ventana se posó en los ojos de María, que de a poco se reincorporó a la realidad despertando más serena, situación que duró un tiempo mínimo al ver la pieza llena de luz. Se levantó rápidamente y corrió, ahora sin chocar, hasta la ventana donde con una sonrisa observó el lindo día y el glorioso sol que había afuera. Se detuvo a pensar un momento, y respiró aliviada antes de concebir lo que había sucedido. –Pensé que el sol se había ido para siempre- se dio vuelta y se rió un poco, luego se sintió algo avergonzada y tonta, mas muy aliviada, -Tengo que hacerle caso a mamá, debo calmarme y pensar bien las cosas antes de hacer tantas tonteras- exclamó mirando hacia abajo. Recogió la radio, que ya no era precisamente una radio, luego se dio cuenta que el reloj, regalo de su padre, seguía vivo a pesar de tres ataques de histeria anteriores y similares a éste, lo que la llevó a prometer que ésta sería la última vez que haría tal berrinche, al confundir el día y la noche nuevamente.

La puta Marisel

2008-12-10T13:00:00.000-08:00

Mire, mire, mire…la cosa fue así:

Yo pensaba en Marisel cuando la esperaba. Quería tenerla luego, de nuevo por lo menos dos veces más esa noche. Marisel era la mejor. Esa nueva puta había llegado para ser la Reina, ser la dueña, la preferida, la indiscutida, la protegida, la envidiada, la más cara. Ninguno de nosotros jamás le encontró un orgasmo, era imposible, ella vivía en eternos orgasmos, orgasmos que acompañaba esa noche con calientes bocanadas… ¿de qué?... de pasta. Yo hacía lo mismo, desnudo de antemano, esperando lo que me pertenecía por dos horas más. Morena, uñas rojas, vagina con dos hileras de transpirados bellos, gritos, golpes si ella quería. Todo con ella era perfecto.

No, yo creo que usted está equivocado, con todo respeto, es que no era una simple maraca esta niña, ella era especial y no sabría decirle que edad tenía… una mujer como esa… esa mina tenía un cuerpo de cabra de veintitantos, pero tenía la experiencia de una veterana de burdel. ¡Era increíble esa golfa!

Esa noche yo la esperaba. Sentado en la cama. Fumando de la hueá. Caliente como leño en la estufa.

…Ustedes no se lo imaginan…

…Bueno.

…Está bien.

Yo la conocí ese día… ¡es que exijo aclararlo!, es que ella con tan solos unos minutos te enamoraba, te mostraba todo lo que ella era: su sensibilidad, su amor, su odio, sus alegrías, sus tristezas… miedo creo que nunca tuvo. No, no, ustedes no me entienden, yo ¡SENTÍA! que la conocía de siempre, pero no, esa fue la primera vez, de verdad, es que me tenía endemoniado y atontado, por eso hablo de ella así, no porque antes haya tenido la maravillosa oportunidad de estar muchas veces con Marisel, no, ojalá por Dios…yo sólo conocía su nombre, sólo sabía que era la mejor prostituta de aquí… esa cabra en cualquier momento salía de la población, ya la venían a buscar autos más o menos buenos, la llevaban para allá arriba, ya no fumaba solamente pasta, las líneas que me convidó ese día eran de choro amigo, uno como yo no prueba de esas delicias.

Tiene razón, yo tampoco entiendo como me cobró 70 lucas por 4 horas, yo jamás había pagado más de 10 lucas por una guarra, pero ella se merecía más de 100, más que dinero. Ella se iba a ir de la pobla luego, y todos hablaban de ella, por eso junté la platita po’h amigo, no me arrepiento, fui privilegiado, era una gran oferta, el precio de Marisel en algunas semanas más subiría su triple. Era la mejor…

Pero bueno, tranquilo. ¿Me deja continuar? Para allá voy.

En ese momento la esperaba impaciente. ¿Hora? Como las 2 de la mañana, habíamos empezado a las 12, el motel lo estaba pagando yo y además sólo quedaban dos horas más, así que le grité respetuosamente que saliera luego del baño, porque el dolor de mi erección ya no lo soportaba. Marisel no me respondía, del baño sólo salía olor a pasta y un tibio silencio. Pasaron cinco tensos minutos hasta que la escuché… la escuché dar dos quejidos, nada más, sólo dos quejidos en veinte minutos desde que entró al baño, se lo juró, luego abrió la puerta y me miró. Pude ver su rostro a contraluz, noté que no era la misma Marisel, su cuerpo moreno no tenía el brillo de la luna en el café hirviendo, si no el del ocaso en una taza fría. No me importó mucho y abrí mis brazos, la llamé, mi pico realmente me dolía, estaba impaciente. Se acercaba lentamente con la boca abierta, los ojos achinados, ojeras, no irradiaba deseo y tambaleaba con cada paso hasta que chocó con los pies de la cama… cayó con su cara en mi muslo derecho.

No puedo negar que lo primero que hice fue bajarme las sabanas hasta mis rodillas para metérselo por la boca, la levanté por los hombros para que me la chupara y mi mano derecha, ¡recién ahí!, se encontró con ese cuchillo que tenía toda su gracia de filo escondido en su espalda. Yo no supe que pensar y saqué mi mano de su cuerpo que se iba en sangre. Le pregunté que “¿qué había pasado?” Ella giró su cabeza de mi entre pierna y me miró con sus ojos rojos brillosos y me dijo entre gemidos: “hijo de puta”. Fue el “hijo de puta” más triste que me han dedicado, su voz hizo que me cayeran un par de lágrimas, pero luego me vino la rabia y el miedo, alguien andaba por ahí, alguien la había apuñalado. La dejé acostada, agonizando mientras yo revisaba el baño. No había nadie, nada, ningún rastro. Enrolé un papelillo de churri y me acerqué a la cama. Me fijé que Marisel ya no respiraba, ella ya no respiraba, estaba muerta… ¡fría, inerte, cadáver, pronto a pudrirse!... ¡muerta! Fue recién ahí cuando me senté en la silla que estaba al lado, admiré por última vez su belleza, le recé un par de padres nuestros y luego de llorarle unos minutos le disparé en la cabeza, en su linda cabecita de putita muerta. Ella era la mejor, lo sabía, y se había ganado mi respeto, tal vez hasta mi amor, pero nadie, ninguna, ni siquiera la Reina de las putas, ni siquiera la puta Marisel, la que murió en la cama, ¿Me escucharon bien? , ninguna puta me va a venir a recordar que mi madre también lo fue hasta el día en que la mataron.

Tienen que creerme. Yo no la maté, yo no podría matar a una puta. Yo amo a las putas… vivas.

Vicuña Mackena

2008-12-10T12:32:00.001-08:00

Un niño regordete, sonriendo, lo entretuvo hasta el final del recorrido. El día se nublaba. Cruzó Américo Vespucio, según él, inmerso en una alegre comparsa que no tenía apuro. A la entrada de la estación, una moneda olvidada le presagió una sonrisa. Bajó las escaleras con la única preocupación de hacer bailar sus dedos con el pasamano. En el estrecho pasillo, el olor a gente y un recuerdo no le permitieron burlar los acelerados pies que tropezaron con su bastón. Fue el primero en dar un grito desde los rieles, vio venir el tren, y arriba, el niño regordete llorando.

Cuestionamiento

2008-11-25T20:08:00.000-08:00

-Entonces te cuento lo que pasó:

Salió de su casa luego de horas de pensarlo. Estuvo dando vueltas a la plaza tantas veces como le duró el trago. Se sentó algo enlagrimado y sacó la pistola. La miró tanto rato que tuvo que cambiar su vista hacia arriba, lo que le hizo preguntarse << ¿Es así como se debe mirar el cielo de Santiago en una noche de invierno? >>

- Yo creo que no.

- Pero él creyó que si.

Juramento

2008-11-18T18:00:00.000-08:00

Sólo una noche más.

Lo juro.

Sólo esperaré una noche más.

Tal vez si espero que esta noche pase, ella vuelva a mi cama y sin acordarse de nada. Tal vez pueda volver a dormir e incluso mejor que eso, tal vez pueda volver a soñar. Si espero una noche más puede que se me olvide por qué lloramos tanto, por qué ya nadie me habla; tal vez se me olvide que son todos unos hijos de puta, unos traidores y pueda volver a amarlos, a invitarlos un trago cuando llegue el alba.

Una sola noche para ver si puedo volver a reír, a leer tranquilo, a abrir la puerta y sentir ganas de caminar hacia tu casa sin miedo, con ganas de ver como ves.

Sólo una noche más, sólo una y si no pasa nada de lo que acabo de decir, juro que me disparo al amanecer.